Parce qu’on a l’air plus intelligent avec un livre dans le métro.
Parce que c’est plus facile à transporter qu’un PC .
Pour pouvoir se vanter d’avoir pleuré en lisant Les Misérables
Pour trouver le sommeil plus facilement.
Pour éviter de mentir sur son CV dans la section “Loisir”
Parce qu’on aimerait passer notre vie dans la Terre du Milieu ou à Poudlard.
Parce que c’est pénible d’offrir le Goncourt sans savoir ce qu’il y a dedans.
Parce qu’en prépa, on avait pas le temps.
Parce qu’on adorait écouter les histoires racontées par notre mère.
Parce que c’est plus chic que de scroller.
Pour avoir de la conversation en soirée.
Parce qu’on a déjà fini Netflix.
Parce que notre besoin de consolation est impossible à rassasier.
Parce nos souvenirs de collège et de lycée commencent à dater.
Pour honorer la mémoire de notre institutrice de primaire et de Ratus.
Parce que la littérature, c’est un mensonge qui dit la vérité.
Parce qu’il pleut.
Parce qu’en fait, Madame Bovary, c’est bien.
Parce qu’un livre, c’est une chambre à soi.
Parce qu’on préfère les paradis artificiels aux vrais cauchemars.
Parce qu’un auteur n’écrit pas un texte pour être au programme du baccalauréat.
Pour sillonner les possibles et devenir un autre.
Parce que c’est plus facile de lire que de vivre.
Parce que c’est plus facile de vivre que de lire.
Parce qu’une bibliothèque est le meilleur papier peint.
Pour découvrir d’autres vies que la nôtre.
Pour apprendre à se connaître.
Pour comprendre toutes les formes de souffrance, d’amour et de folie.
Pour passer le plus clair de son temps à l’obscurcir.
Parce que c’est la panacée du cachot.
Parce qu’un livre n’est jamais à court de batterie.
Parce que c’est moins cher que le dernier iPhone.
Parce qu’aujourd’hui, maman est morte.
Parce qu’on a envie de savoir comment Ulysse fait pour rentrer chez lui.
Parce que, perchée sur une racine de bruyère, la corneille boit l’eau de la fontaine.
Parce que molle hier mais dur demain.
Pour ne plus confondre Houellebecq et Despentes - même s’ils écrivent un peu la même chose.
Parce que ce n’est pas Renaud Camus qui a écrit L’Etranger ni Valérie Damidot qui a écrit Ralentir travaux.
Parce qu’il n’y a pas a peut-être pas de jours si pleinement vécus que ceux que nous avons crus passer sans les vivre en compagnie de notre livre préféré.
Parce que c’est la réponse à la grande question de la vie.
Parce qu’une des plus grandes tragédies de notre vie, c’est la mort de Lucien de Rubempré.
Pour séduire et être séduit.
Pour faire passer le temps et le retenir.
Pour jouir, pleurer et se réjouir.
Parce qu’il n’y a rien de bien à la télé ce soir.
Parce que 49pages.
Parce que c’est à vous de trouver votre raison de lire.
